Ma langue parle le français,
Mes mains parlent l'italien.
Mais j'ai trouvé mon pays,
Quelque part sous le ciel d'une frontière.
Au rythme de ma plume
Il va et vient.
Petit territoire perdu dans la brume,
Il prend dimension d'Univers
Et le monde entier s'éclaire
Quand j'écris... passionnée,
Tout mes mots français, de mes mains étrangères.
Les mots se font poésie et puis musique.
Marteaux, burins, scies, en danse rythmique
Ecrivent le bois, le métal ou la pierre....
C'est que... Dans le secret de l'atelier,
Il y a grand mystère.
Accomplissant leur naissance,à grand bruit déchiré,
Les sculptures s'exhibent sous peau encore toute plissée.
Encore un peu de cris et de chuchotis pour la lisser,
Et alors pour toujours, viendra le silence.
Mais muettes et immobiles, elles disent plus qu'hier
Aujourd'hui dans leur silence, calfeutrées,
Que dans les cris de leur naissance.
Chut!.. Se taire devient alors necessité,
Pour qu'au fil de ces pages
Je puisse espérer partager des secrets,
Que, seules mes mains ont su aller chercher
Au fond de mon coeur en otage.
